chegamos lá depois da chuva...
o desejo encontrava seu arco-íris
nos contornos de um sábado de verão
enganam-se:
não foi um grand event
era um sábado comum
o café fazia seu caminho na água morna
no forno a berinjela tiritava sonora
três mulheres trocavam alianças de eterno compromisso
em um dia como esse
um milhão de dias já se passaram...
ancestrais renascem no café da manhã
almas de seu involucro temporário
miram a beleza deste último dia
miram a beleza deste último dia
ou, do primeiro dos últimos dias:
quem diria que seria um sábado de janeiro?
