O trem de Manoel de Barros

Gosto de viajar por palavras do que de trem

MB (" Retrato do artista enquanto coisa")

Corpo 2015

corpo-coisa

data de validade?

corpo-ópera

concertos e desconcertos

rasga a imagem fica a alma

rasga o corpo fica a memória

teu corpo é meu

meu corpo é teu

meu corpo esse desconhecido

massa de manobra

pão que o vinho umideceu

multidão, revolução

data de validade...

corre corpo atrás do desejo

corre atrás do relógio

rasga o véu da pele

desfaz-se o mistério em pó

corpo-bomba

corpo-sinagoga

corpo-mesquita

enxame de corpos passando...

...eles passarão, eu...

(zumbis holográficos?

corpo é sonho sólido?)

tudo que é solido desmancha no celular

corpo-serpente navega registros

mil rotas e buscas de especiarias

para temperar 2015

não sabe por que chora

olhei  a nuvem

suas reentrâncias cinzentas

os carinhos do sol nas costas
das brancas ondas 

casta como uma freira

ela me olha de gente

eu de nuvem

ela não sabe por que chove

de repente escurece

de repente ilumina

insustentável leveza
emoção desmedida

que do alto desaba

A noite que dormi com Leon Trotsky

Eu havia buscado aquela rara edição do poeta Paulo Leminski em todas as livrarias e sebos, de todas as cidades por onde havia passado. Eu precisava fechar o ciclo das biografias escritas por ele, que se inicia com o poeta-samurai japonês Matsuo Basho. Faltava apenas aquela do Leon Trotsky.  Enganam-se aqueles que acham que eu seja trotskista ou comunista. Tive alguns colegas de faculdade que eram, e ouvia deles as histórias dos grupos de resistência à ditadura. De outros colegas ouvia que os trotkistas estão sempre se dividindo até a unidade.

Meu interesse era meramente literário e menos até: era o interesse por um jeito de escrever específico de um poeta curitibano de origem polonesa. Por anos, a busca foi em vão. Desisti? Ao contrário, isso aguçava ainda mais o mistério, não pela figura histórica de Leon cujo os contornos básicos eu sabia de ouvido, ou seja, o mínimo para ter cultura geral do que foi a revolução comunista na Rússia. Após ler o biografia sobre Jesus Cristo meu interesse por esta escrita aumentou. O poliglota brazuca-polaco havia aprendido sânscrito para ler no original os evangelhos apócrifos. Leminsky sabia criar inusitadas pontes de reflexão entre diferentes conhecimentos e fontes bibliográficas, de modo tal, que seriam levianas se fossem feitas por outro, mas com ele e através dele a prosa ganhava tons febris e cortantes sem perder o vigor do contar uma boa história. Nada me impediria de chegar até o livrinho sobre o líder revolucionário russo do levante bolchevique de fevereiro de 1917. 

Não lembro o dia, mas este dia, e para ser exato, esta noite chegou.  Eu havia retornado de um período de estudos na Universidade da Califórnia, e voltei a morar na mesma cidade onde havia começado a graduação em engenharia. Não sei quem me convidou para aquela festa no centro da cidade, mas o apartamento ficava a uma distância a pé do famoso Bar da Linguiça, o último que fechava nesta cidade do interior paulista. Quem havia me convidado? Alguém do sindicato dos trabalhadores da universidade com quem havia colaborado em mais de uma greve por melhores salários de professores, e funcionários? Alguém da associação dos pós-graduandos? Não sei mas ao entrar na festa, encontrei uma sala escura, barulhenta e cheia de gente, tocava um "rock and roll" bem alto, e eu busquei a varanda para tomar um ar, uma luz e abrir os ouvidos. A varanda parecia o único lugar com  luz, e esta vinha da rua. No canto havia uma mulher de estatura acima da média e cabelos curtos que fumava seu cigarro. A luz refletia nas ondas de fumaça e iluminava seu rosto. Mal coloquei os olhos nela, ou na silhueta que a luz da rua me permitia ver, ela disse: “Quer conversar? Aqui não dá para conversar. Vamos ao bar na Linguiça”. 

O bar da linguiça é destes lugares antológicos que toda cidade tem. Era frequentado por travestis, policiais, e políticos de esquerda, e mais a esquerda da esquerda, e claro os trotskistas. A moça caminhava pela rua do meu lado esquerdo. Risonha, apresentou-se, disse o que fazia, era professora universitária. Eu estava buscando emprego. Ela era membro do comitê, do partido ou da brigada, ou do grupo de estudos trotskistas. Tinha um sorriso bonito, ria com o corpo todo, algo difícil de ver entre militantes sisudos preocupados com as condições objetivos de uma tomada de poder que viesse nos resgatar das iniquidades capitalistas. Um militante que risse desdenhava do sofrimento do povo, e era considerado pouco sério e preparado para os embates da luta de classes. Interessante notar que o mesmo raciocínio acontecia na cultura protestante dos Estados Unidos. Um dia compus um haikai, poema curto japonês, que tenta descrever o que é complexo e intrincado em poucas palavras, a respeito do preconceito capitalista contra os risonhos na liberal Califórnia:

“Be unhappy, be unhappy

If you sing at work

you will be arrested ”

"Pareça infeliz, pareça infeliz

Se cantarolares no trabalho
serás trancafiado"

Chegamos ao bar da linguiça às 2 horas da manhã, e este começava a receber os policiais militares que ali, pensei comigo, descansavam antes da próxima incursão pelas ruas e periferias. Havia também dois travestis na mesa ao lado da nossa. Já havia ido àquele bar  e confesso que não gostei da linguiça e nem do lugar. Comecei a pensar no porque não gostava daquele bar. Eu nunca tinha sido de nenhum grupo guiado por uma ideologia, ou visão da realidade estruturada, com explicações e respostas para as causas das mazelas sociais. Eu era da linha pragmática e criativa. Eu pensava na época: como universitário o que posso fazer? como posso contribuir? aonde posso influenciar? Mas eu respeitava muito aqueles grupos e suas ideologias, pois também intui que a realidade é complexa, e um mapa para explorá-la é necessário. Eu gosto de me orientar por mapas diferentes, que indicam os modos diferentes de chegar a lugares parecidos. 

Eu estava bebendo aquela conversa com ela, suas estratégias e táticas bem como a conjuntura internacional, nacional, e municipal. Uma mulher na política enfrenta além das mazelas sociais, as de gênero. Eu disse do meu interesse pelo camarada Leon. Não havia ali uma paquera declarada, nem um interesse sexual explicito. Havia um clima, mas eu não sabia muito bem aonde aquilo ia me levar. Mas o certo é que eu não queria que acabasse no bar da linguiça. Nestes momentos, eu gosto de silenciar as vozes, os ruídos, os barulhos para ler apenas as expressões do corpo. É um lapso de tempo em que me entrego à observação do outro, e que foi subitamente cortado pela pergunta: “Vamos para o meu apartamento?”. 

Havia muitos livros na casa dela. Quando acordei vi que as estantes repletas de livros ocupavam todas as paredes e iam até o teto. Em todos os cômodos inclusive dentro do quarto, onde acordei sonolento enquanto ela só de calcinha me mostrava um pouco das riquezas de sua biblioteca. Eu estava na verdade em seu escritório de trabalho, seu “aparelho subversivo”. Ri sozinho, internamente e sem graça, desse jargão do universo conservador que marcou a repressão militar aos partidos de esquerda a partir de 1964.  No meio daquela bela preleção semi-nua sobre os livros importantes a ler sobre Trotsky, minha cabeça de repente se levanta de um só tranco. Violentamente sento na cama.

“E tem esse livro aqui de um poeta que escreveu sobre Trotsky, um tal de Leminski”. Finalmente, eu estava em frente ao oásis de um livro só, que para mim representava o que havia de mais interessante na literatura brasileira, e que eu tanto buscará anos a fio. E continuou: “Você acha que eu vou ler um livro de um poeta brasileiro sobre o Trotsky?”. Eu fiquei sem palavras...a busca havia terminado. “Você conhece esse tal de Leminski?” Eu não conseguia falar, balbuciava silabas cortadas. “Você quer? Eu dou para você”. E atirou o livro entre as minhas pernas, quase acertando no meu saco. Eu não dizia palavra, meus olhos injetados de êxtase e espanto pareciam com os de um drogado prestes a sair da crise de abstinência. Em minhas mãos trêmulas, a biografia de Leon Trotsky pousava como se fosse um pouco de água límpida num deserto de palavras arenosas. Com esforço consegui articular algumas palavras, que saíram completamente desnecessárias: “Estou à procura deste livro a anos”. Ela continuava a passar os olhos nos livros da estante, já vestida com uma camiseta, e falava agora dos livros que estava lendo. O sol batia forte nas ruas confusas daquele domingo. Me despedi dela, beijando-a longamente, no que pareceu uma jura de amor eterno. Peguei um ônibus na esquina e voei até minha casa para ler “Trotsky: a paixão segundo a revolução”. 

Devorei o livro com paixão. Ali estava o velho e bom Leminski, que havia morrido anos atrás de cirrose alcoólica, mas continuava vivo na sua prosa inusitada, vigorosa e criativa. O livro começa 1000 anos antes da revolução de fevereiro de 1917 numa Russia dominada pela invasão dos povos nórdicos e mongóis. E lendo o sonhado livro, entendi que as misturas culturais que forjaram a revolução comunista na Rússia marcaram o destino da revolução. A prosa poética do poeta curitibano tratava das razões profundas pelas quais as pessoas e os povos percebem a vida, e seus conflitos, de determinada maneira e não de outra. Fechei aquele domingo lento e soviético, dando um passo dialético rumo a minha revolução poética, e fiquei pensando se a trotskista com quem fiz um amor literário deu seu passo a frente, ou dois atrás me dando aquele livro. Será que um dia ela finalmente vai ler sobre a paixão de um poeta brasileiro por um intelectual russo que teve papel de destaque na revolução de 1917? Será que um dia ela vai entender o papel que teve na minha revolução poética, ou o papel da poesia em todas as revoluções políticas, sociais e estéticas?

I(denti)dade

Quero te encontrar mais velha 
cada vez mais doce
Que venham os anos 
Ser natural vem com o tempo
Que venham as loucuras
os incríveis sonhos sem lugar nem beira
os grandes projetos sem planta baixa
Que os anjos ajam como uma alavanca
uma aventura que tudo arrasta
Ou, simplesmente que um dia depois do outro 
cantem a mesma cantiga de ninar:
“Era uma vez um menino...”
O atrito do mundo
a ventania que afaga
o sol que abrasa
todas as torcidas do contra e a favor 
ensinam que tudo passa
transforma-se na antítese
Que venhas me encontrar já velha
e novíssima no olhar
Quanto tempo te esperei idade
estavas perdida nas brincadeiras do mundo
que bom que chegastes 
Da catacumba da consciência 

agita-se um Nelson Rodrigues:
“Envelheçam! Envelheçam!”
Enfim, podes ver quem sou

Sampa é luta

Para cada Golias
um Davi na sinuca
na bola, na esquina
no bar, na igreja
no canto, na oficina
leva de boa
na mão, na rima
não foge da raia
na sala, no campo
vai levar na justiça
vai sorrir, escrever
não é mentira
nem curva fora da linha:
Sampa é luta 

XL: pequenos poemas para uma grande Lisboa

XL

Pequenos poemas para uma grande Lisboa

Osmar Coelho Filho

Prefácio

Estes pequenos poemas ficaram guardados, maturando. Vinho tardio, eles nascem das inspirações (e expirações) que tive ao visitar Lisboa e suas cercanias. Envergonhei-me do desconhecimento que tinha da antiga metrópole. Ao caminhar por Lisboa fui tropeçando de surpresa em surpresa. Arremessado no tempo, voltei séculos, milênios. Reencontrei-me nesses 15 dias que vivi na cidade, no mês de julho de 2012. Presto minha homenagem à Lisboa nestes 15 pequenos poemas.

Agradeço também a hospitalidade e a amizade da cravista Joana Bagulho, que me inseriu em sua comunidade de músicos, e nos recantos de sua cidade. Reencontrei-me com a sonoridade do cravo, que escutei na adolescência, e que deixou em mim uma saudade misteriosa. Lisboa é feita destas saudades e futuros.

Em 1755, Lisboa foi atingida por um grande terremoto seguido de um maremoto, que transformou o temor cristão do fim dos tempos em  realidade. Reconstruída, Lisboa mantém a magia de ter sido o centro do mundo, em especial no bairro dos imigrantes, a Mouraria. Ouvir ali as conversas em português, dos mais diferentes povos do planeta, faz penetrar em algo desconhecido e familiar.

Este livreto foi tecido ao som de Joana ao cravo, em seu cd “Acção”, onde interpreta a obra do grande violonista português Carlos Paredes.

I.

Vozes anunciam sobre os telhados:

A moda é internacional
Os comitês de Milão, Tóquio e Nova York

oferecem-nos soluções quadriculadas

Não necessitas combinar, trocar, escolher

vestidos, camisas e saias...

O verão lisboeta é um tabuleiro de xadrez

II.

Subir pelas paredes

Buscar no alto

o que está mais adentro

dos belos azulejos

das conversas cochichadas

das incontáveis estórias de Lisboa

III.

Não há quem veja a floresta

quando do alto da montanha

surge no céu o Castelo da Pena

pousado no verbo ver

IV.

Giram no vento

as torres do castelo da Pena

Têm pena do passado

do futuro que das torres do tempo avista-se:

Oceano

V.

Por um processo natural e muito humano

as montanhas de Cintra

sofrem uma metamorfose temporal

O castelo Mouro flutua num remanso... 

Nuvens velozes correm ao litoral

VI.

meu olhar é carinhoso:

vento que arredonda as pedras

VII.

Santidades e trindades da Igreja

aos Árabes parecia condenável magia

Conversar com  gênios

coisa de Orixás e guias

aos Cristãos valia o pecado capital

embalado pela sedução musical

de todos os santos africanos

Era o tempo do exótico, do proibido

do desconhecido pelos sagrados livros

VIII.

É preciso ouvir o instrumento 
que abraça o cravo
para que as palavras que dele murmuram
murmure primeiro em quem sabe tocá-lo
É preciso falar com o instrumento 
que experimenta o cravo
para que a música que dele ecoa
ecoe primeiro em quem sabe escutá-lo
É preciso dialogar com o instrumento 
que conhece o cravo
para entender a língua antiga
com a qual eles falam
É preciso degustar o instrumento
que no cravo descansa
para que os temperos de Lisboa
temperem partituras e lembranças
É preciso sentir o instrumento
que o cravo adorna
para com ele tecer a música
que o cravo adora

XIX.

Os muros da cidadela de Óbidos

separam-me do azul

Apoiado em ombros rochosos

vejo a torre do Castelo a sofrer

ataques bárbaros de andorinhas

X.

Do Barreiro ao Terreiro do Paço

embarcado vai o menino Léo

Filho do açougueiro de Cabo Verde

está atento à distração alheia ou estrangeira

pronto a colher o que cai da mesa lisboeta

XI.

os peixinhos da fonte

do convento dos Templários de Tomar

estão vermelhos de alegria

XII.

A luz preguiçosa do sol

fatia a casa portuguesa:

o quarto, a sala, o banho...

XIII.

A caravela retorna à antiga colônia

O Rio de Janeiro entra por centenas de janelas

Ilumina no corpo e na voz

um Camões envergonhado

XIV.

Do Rio, vejo o mar

que me leva a Lisboa

De Lisboa, tão largo mar

conduz o olhar

aos aposentos do rei

Ontem, enorme boca do Tejo

Hoje, baia da Guanabara

Sorvem o tempo

as capitais do antigo império

abraçadas de um abraço líquido 

dissolvido no mar

XV.

O poeta caminha pela Mouraria...

Africanos, Indianos, Paquistaneses

negociam o português

Ele é do Timor Leste

Ela é da China mas a conversa é em inglês

O bonde Carrera 28 já vai partir

para mais uma viagem ao redor do mundo

onde Lisboa acabou

em 1755

futebol

aquele pedaço de terra
verde de grama cortadinha
eu podia crescer tomate
um pomar de laranjeiras
um poema laranja para brilhar no poente

neste pedaço de terra
eu podia plantar um hectare de flores
plantar batatas, bananeiras
os chineses plantariam soja
os ingleses plantaram seu lazer

hoje transmitido para mais de 3 bilhões
hectare mágico
no estádio em que setenta mil pessoas
aplaudem o jogo
o desabrochar da jogada genial

essa espera infinita que nasce
do lado de dentro deste minifúndio
nos jogadores diante do grande comercial
apenas homens
poderiam ser agricultores

poderiam ser operários
mas são artistas
os melhores do mundo
e a fragilidade deles e minha
toma dimensões planetárias

arte de levar a vida nos pés
na cabeça, nos ombros
equilibrar o planeta na testa
chutá-lo para longe quando insuportável
matá-lo com carinho no peito

fazer embaixadas de interrogações:
é hora de passar a bola?
é hora de ir sozinho?
(ou, de ir acompanhado...)
é hora de parar o jogo ?

é hora do gol
quando a vida é redonda
sem arestas e atende-nos como uma amante
é gol, é gol, é gol
êxtase sagrado

vitória humana
contra o inexorável
que insiste em viver
na nossa grande área
e se cair é pênalti

mas não cai
balança escorrega gira
dá a volta na certeza
meia-lua na sinuca
de bico com força

avante
para frente
sempre junto
do outro lado do erro
fazendo história

se for de bicicleta
quanto mais de cabeça
vale até de peixinho
de canela ou de ladinho
tanto faz se for bonito

a beleza não mora na vitória
nem se esconde na derrota
cabe numa jogada
que muda o nada
em tudo.

todas juntas

todas juntas 

as estórias avulsas

as histórias oficiais

as vergonhas escondidas

os escândalos do presidente

prestes a cair...

a revolta silenciosa

o grande erro

a bobeada fatal

todas juntas

a grande merda

o grande salto

a verdade engolida

a cusparada da verdade

o mel das horas certas

a cachorrada sem tamanho

a traição da pátria

o roubo da galinha

ninguém viu adão

a falsa gloria

a opção errada

todas juntas

o amor negado

a noite mal dormida

a decisão a favor de ninguém

a indecisão salvadora

a merda bem feita

a bosta dos outros

o espelho partido 

o velho que remoí o passado

o novo que teme o futuro

a cantada mal dada

a cantada do caralho

o beijo que morreu na praia do desejo

todas juntas

o grande plano

a meta parida

a espera na força

a fé da espera

a paciência de quem se conhece

o furor do desconhecido

o convite da vida

o chamado da sereia

a sedução da serpente

alucinações acordadas

as papoulas do oriente

epadu dos hermanos

marijuana para tensos

café arábica 100% lá em casa

o dia a dia a dia o mesmo

a criatividade do anúncio

a teimosia da tradição

a sabedoria do que dá certo

o olho no futuro

o pé no passado

coração presente

todas juntas

a noite bem dormida

a decisão na hora H

o amor generoso e escondido

a mão do carinho certo

a palavra dura que caiu no abismo

o sorriso do amigo

a mão do desconhecido

o golpe de sorte

a colheita farta

o plantio duro

40 anos esperando o leviatã

o teleférico da favela

a amante da vida toda

o negócio da china

o quitute que vende pacas

todas juntas

oc

Grand Event

chegamos lá depois da chuva...

o desejo encontrava seu arco-íris

nos contornos de um sábado de verão

enganam-se:

não foi um grand event

era um sábado comum

o café fazia seu caminho na água morna

no forno a berinjela tiritava sonora

três mulheres trocavam alianças de eterno compromisso

em um dia como esse

um milhão de dias já se passaram...

ancestrais renascem no café da manhã

almas de seu involucro temporário
miram a beleza deste último dia

ou, do primeiro dos últimos dias:

quem diria que seria um sábado de janeiro?