Boechat

Morre o grande jornalista

Sua fala ainda reverbera

Daqui a uma semana ou mês será esquecida...

Uma pessoa é mais que o tempo vivido e um telefone
É a ponta de um iceberg de intenções

O humano torna-se grande em sua pequenez

quando ombreado por milhares de desejos

necessidades, fantasias e ilusões

Não somos apenas corpo e sonho

mas ftambém rutos da percepção dos outro

O inconsciente coletivo plasma no consciente

desperto o chamando da mudança

A humanidade convida nas coincidências

que vagam despercebidas pelas conversas 

nos recitais de poesias e nas discussões políticas

Alguém um dia perguntará:

“Por que você é?”

Nos funerais dos belos discursos e ldas ágrimas

Tudo o que ele foi ainda é

mesmo que tal personagem não esteja mais entre nós

A liberdade de expressão 

cultivada como estética da verdade

no imparcial respeito á todas as parcialidades 

agora tem história e nome:
Boechat

Farol

tua beleza
esguia
solitária
plena
diante
do imenso
definitivo
oceano
acesso
sua alma
por uma escada girante
no alto me convidas
a perscrutar teus horizontes
a beleza é um farol
para guiar navegantes

O Som da Beleza

Toda beleza é ritmo
batuque e compasso
Toda beleza é ritornelo
de si mesma

Mamãe

Depois do sétimo dia

Deus entregou o que restava a fazer neste mundo

às mães e aos poetas

Colocou toda a história na maternidade

do gênesis ao apocalipse

Desde o primeiro suspiro ao último a criatura sussurrará:

“Mamãe”

Poema de um só verso e uma só palavra

presente em todas as línguas de todas as nações

ecoará em todas as dimensões do amor

Objetivo último de todo poeta

que nasce maternal nem que seja na imaginação

O Futuro do Passado

I

Quanto custam os lençóis limpos da pousada?
Caravelas portuguesas eram saudadas pelos tupinanbás
Depois, até os prisioneiros seriam bem tratados
e agradados até virarem o prato principal
dos banquetes da guerra

II

Pequenos negócios e grandes esquemas
falam o mesmo dialeto carioca:
"Tem que pedir com jeito"
"Você é o cara"
"Mas vai no sapatinho"

III

Quanto custa viver na comunidade do Itanhangá
onde a milícia cobra 100 o botijão de gás?
Palermo é aqui!
Cosa Nostra e Bossa Nova
se reconhecem entre os Arcos da Lapa

IV

Malês se revolucionam em Salvador
declaram independência
criam a Pequena África no morro da Providência
com liberdade, sal e arte
para florescer o samba e seus novos quilombos


V

Há 500 anos,
a cidade do Rio de Janeiro navega
um litoral de belezas, surpresas e espantos
Entre afetos sinceros, mentes brilhantes e oficiais malandros
segue a nau carioca rumo ao futuro do passado

Ciência dos Trópicos

Ser leitor do mundo solar é diferente

A luz reverbera e cria histórias

São tantas e tantas bailando no ar quente

Desde que nasce o sol

ler e ser lido

jogar malabares com as cores

penetrar em um grande cinema de 360 graus

É difícil ser leitor nos trópicos

O grande escritor alemão perguntou ao público:

“É só vocês?”

E uma senhora envergonhada respondeu:

“É que deu praia hoje”

Era um sábado mas podia ser qualquer outro dia

As mágoas lavadas no mar de Ipanema

secando ao vento que vem da Urca

O sol é o grande anátema

O cálice da verdade

A Prova dos 9...

Vida e morte:  espetáculos da ópera tropical

Negar a vida é perder uma tarde de carnaval

Sentados em uma maravilhosa bliblioteca colonial

sartre, machado, burroughs, alencar, ginsberg, vinícius

Bukowisk é um rei momo descendo a ladeira

É quase impossível ser escritor neste verão

Alguém logo pergunta: “Você lê muito?”

“Sim”  olhando de soslaio meu sócio o sol

Mas há prazer na leitura por certo

para dizer a Albert Camus:

“Você devia morar um tempo no Rio de Janeiro”

Terror, emoção, aventura, descobertas da alma

Nos trópicos todos são filhos e filhas do sol

Dialoguamos com imagens e sombras

assombradas de tanta vida

Se eu convidasse todos os meus amigos literários

enclausurados em suas pesadas lápides de papel

para uma volta em torno da praça Mauá

concordariam com Vinicius:

a poesia é a ciência dos trópicos

Gatos Quanticos

Gatos quanticos
Cachorros mecânicos
Visões de mundo
Uma fática, outra mágica
Eu faço minhas coisas
O felino faz as dele:
tempo singular
Não estamos aqui para nos agradar
desde o principio até o fim juntos
nesta forma deste jeito neste lugar
Cachorros para que tanto latir?
Entreguem-se aos mundos
e dimensões sem fim

Açaí

Cor de terra preta
humus da culinária
de versículos ancestrais
Sua carne é mistura de plantas e animais
miscigenação de sabores e preces:
do Açaí viestes
no Açai retornarás

A Chinesa

Comprou-a importada
de Xanguai a bela replica
da melhor cadeira da praça
Foi tratada a pão de ló
Ninguem podia tocá-la
botões e alavancas perfeitas
era a cópia quase fiel da mais cara
O dono tinha estilo e pouca grana
Ninguem podia regulá-la
faze-la mais alta ou baixa
incliná-la era proibido aos sobrinhos
Era quase tão boa e de qualidade comprovada
A cadeira importada não podia
da China ser mera quinquilaria
A replica quase fiel
que o tempo e a entropia não acaba
Um dia a linda chinesa apesar do cuidado
murchou chegou ao fim ou quase
Sofreu cirurgia na base
o jeitinho brasileiro aplicado com arte
ganhou gambiarra de respeito
para servir quem não vê cara nem preço

O Barulho do Relógio (poema de Maria Clara)

Ás vezes quando almoço sozinha
eu vejo o rosto de preocupação das pessoas
tao distantes pobres almas
escravas do dinheiro
que trabalham o dia inteiro
Pobre deles, pobre de mim...
são as contas
os boletos que nos tornam assim
O tic taque do relógio
marcando cada segundo
mas quando nos sentiremos vivos de verdade?   
Tic tac tic tac
Seu amor deixou você
Tic tac
Voltou pra casa dos pais
Tic tac
Aquele seu ex- de muito tempo atrás
começou a falar mal de você
Tic tac
Aquela sua amiga morreu
e você não pode fazer nada
Tic tac
As coisas estão dando errado
Tic tac
Você esta enlouquecendo
Primmmmmmmm
O alarme toca
Meu horário de almoço acabou
hora de guardar os sentimentos
pois nada ira se resolver
e a prioridade são as dividas quitadas
para que um dia eu comece a viver
Tic tac
mas o tempo continua a correr
Tic tac